Somos a flor de um solo podre.
Uma criança aprisionada numa armadura é causa.
Mas ainda assim, ela está aqui.
E eu serei e me permitirei o ser até que isso me tire, não só a vida, mas a alma.
Só uma criança é pura e ama.
Os outros se compõem de pedaços de papel que, alguém disse um dia, que tem valor.
As crianças sabem, o porque elas estão aqui. Os mundanos já esqueceram.
A parte mais bonita e pura também tem almas corrompidas.
Ceifadora.
Tentando viver por mente e coração de outros.
Absorvendo experiencia e idade, ao longo dos dias.
E.. vivendo nesse mundo... acaba não se tendo como fugir de ser parte desse solo.
Poluído. Podre. Decomposto. Morto.
Mas é, mesmo assim, daqui que as flores nascem.
A questão é.. se a vida e o universo, não tem seus limites ou contornos, sua definição ou sentido.. porque algo, tão poderoso como uma alma, deveria ter?
Alma por alma, muitas vem, mas nunca vão.
Uma alma não morre. Continua viva. Mesmo no brilho dos olhos de quem não mais a vê.
À essa hora da manhã, querido, estamos aqui. E não há de ser em vão.
Somos a diferença.
Somos a flor de um solo podre.
